ma quale disputa? all’agostana feria
non t’è fortunosamente dio che
in un pugno,
sgranchito
lo scoglio dal riverbero      romito
(le auto dei sorpassi ex oggi
accigliate nei parcheggi)
in mano ai pensieri e fratte, soffuso
in limine al presente tra i sassi
e la risacca
spaparanzato, cogli
sparuti bagnanti alla deriva
- nemmeno i minimali
intabarrati in grigi carne,
nemmeno i ciabattoni
assuefatti a nuove sagre-

assoli,
stesa così la tela all’ombra magra
che il pittore davanzato, da rotonda
dilettevole, inflora alla maniera
arcaica: figurati,

     una fortezza nuova,
eroina! ma quale disputa ormai?

eppure dalle  mucillaggini
sbucasse il censore che ti seguita
col taccuino, formuleresti:
- …classe milleennovesettedue, miope,
ascendente…-