per Flavio Ermini

Mi coglie ancora fra le tue ginocchia
quel pastello irrequieto
che perde i colori
   ad ogni movimento,
nell’ansia di esplorare le ricostruzioni
della mia nostalgia.
Ecco l’urlo al cobalto
quasi in disarmo per l’ultima fusione.
E se nel tempo l’angioplastica
sarà capace di ripronunciare
   il silenzio,
il disastro del senso
   di apparenze e incertezze
è abituale variazione
d’ogni testo,
è spirale della notte,
in percezioni e grida,
   in rottami e sintassi
verso la superficie.
Io,
lamiera e membrana,
sarò la voce fuori del discorso,
forse fuori del tempo,
a ribadire proditoriamente
che la poesia somiglia al fango,
nell’impasto emorragico
d’un’arteria in dissezione.