Quando sono cadute le torri,
ho subito pensato che ci sarebbe stato un gran daffare
per i poeti: scrivere poesie, organizzare readings,
incidere cd che fra cento anni diano la prova
della sensibilità dei nostri tempi. E così è stato:
chi ha messo l'accento sul dolore, chi ha invocato
il dialogo tra le civiltà, chi dal lutto ha distillato
sublimi e meditati lamenti d'amore.
Bene, lo confesso. A me non importa niente degli ienchi
travolti dal crollo né di quanti afgani siano finiti
nel wargame di Bush.
Non mi importa neanche se l'antrace nelle lettere
ce l'ha messo Bin Laden o Sharon o è solo
una congettura di Bruno Vespa,
non mi importa se questo è il tramonto dell'occidente
o è l'alba dell'oriente, se il nuovo imbianchino
della storia da giovane faceva il pianista sull'oceano
o ad Hammamet. Tanto, fra poco è natale
e all'uscita del mio prossimo libro mancano
solo due mesi.